23.11.2017, 12:54

Когда мой боевой дед заплакал (рассказ восьмилетнего переселенца)

Петр Владимиров | Все новости автора

Зовут меня Ярослав, мне восемь лет, живу в г. Брянка, ЛНР. Я хочу рассказать о своем деде Коле. Он меня решил сделать переселенцем и забрать к себе. Дядя Сережа, мой отчим, работал на Алчевском заводе, но из-за войны остался без работы, как и многие рабочие заводов в республике ЛНР, и поехал в Польшу, чтобы деньги заработать. Мама в отпуске специальном, у нее на руках (как говорит бабушка) еще Ева, моя сестра, которой недавно исполнился годик. Решили переехать жить мы с мамой в Кременную, там есть и родственники, и хорошие знакомые… Но я о дедушке хочу вам рассказать.

На границе

Станицу Луганскую сильно обстреливали, и дед Коля решил везти меня из Украины в Украину через российскую область. Так он сказал. На таможне большая очередь. Один автобус проверяют 45 минут. Я подсчитал, что еще стоять в очереди (для автобусов она отдельная) минимум 12 часов. Когда мы несколько часов ехали до границы, дед все время стоял в автобусе, уложив меня на два сидения в самом конце автобуса, чтобы я спал. А сам все время стоял. И вот теперь я выспался и спрашиваю деда: почему здесь нельзя, как в очереди на мосту, чтобы с ребенком пройти раньше взрослых? Он объясняет, как может, и как может, пытается сокращать время, рассказывая мне придуманные истории или незабытые детские сказки…<

4 часа ночи. Проходят долгожданные 12 часов, и … нас не пускают через границу: в доверенности мамы на дедушку не такая фамилия, как у папы…(мама второй раз вышла замуж). Я в отчаянии, я так хотел побыстрее попасть в село, где меня ждет друг Артем…Плачу, спрашиваю, как теперь возвращаться и потом снова стоять 14 часов на границе? А дед, как стойкий оловянный солдатик, не переживает почему-то, улыбается и подбадривает меня, даже ругает за хныканье. Говорит, что это еще не самое страшное в жизни. И все начинается сначала…

Читайте также: Вверх по лестнице, ведущей в небо (рассказ переселенца, часть 1)

Ответка

Когда вернулись в Брянку, попали под обстрел – была «ответка» (это когда стреляют в ответ на выстрелы из пушек или «града»). Мама схватила на руки Еву и подбежала к кровати деда. А тот опять невозмутимый такой, говорит спокойно, как будто мне уроки объясняет, что сейчас выйдет на улицу, надо убедиться, что по нам пуляют. Убедился. Вернулся и дал команду всем нам – в гаражную яму. Другого подвала в сараях или венбарах (так у нас называют сарай для зерна) нет. Сидели в подвале спокойно до рассвета. Спокойно – потому что дед с нами. Он открывал банки с помидорами и варенье. И снова говорил, что это в жизни еще не самое страшное. Говорю же вам, что он боевой и с ним ничего не страшно. Мы отсиделись … А у соседей через два дома все окна выбило. Потом еще одна страшная история случилась…

Растяжка

Это было вначале сентября. Я перешел во второй класс, и мы с дедом возвращались в Брянку после летних каникул. Станицу опять сильно обстреливали, временно закрыли, и мы решили попробовать через Золотое (это поселок такой), потом через шахту, через Первомайск…

Читайте также: Вверх по лестнице, ведущей в небо (рассказ переселенца, часть 2)

Сначала шли по серому асфальту, из него торчали хвостатые неразорвавшиеся мины. На деревянных табличках, которые выныривали, как пуголовки из болота, нам навстречу по обе стороны – то же противное слово «мины!». А вот и большой кусок фанеры (с таким же словом) лежит посреди дороги! Значит, надо сворачивать влево, в просеку в посадке. Этот маршрут нам обстоятельно растолковала пожилая женщина в Золотом…

Дед шел по тропе очень медленно, шагов на тридцать впереди меня. Такая у нас была договоренность. Я старался идти след в след, глядя, где дед ступает, как он приказывал. Хорошо, что тропа не виляла, как змея, и я все время видел дедушку Колю. И вот уже мы в конце посадки, видно железную дорогу…

Тонкая медная проволока полоснула деда по животу и прижалась к нему, как готовая укусить ядовитая змея. А ведь он очень опытный и шел медленно, все время смотрел под ноги. А проволока растяжки – на живот легла…

Медная проволока блеснула на солнце… Смертельно блеснула… прижалась к белой футболке деда.

– Ярослав! – Одной глоткой крикнул он мне в воздух, не поворачивая головы и стараясь не напрягать живот. – Ложись на землю! Если прогремит взрыв, и меня ранит… – пойдешь назад к украинскому блокпосту… Ложись на землю, Ярик!!!

Читайте также: Какое это счастье – просто видеть (рассказ переселенца)

Я уже знал, что такое бомбежка, свист пуль и осколков, поэтому дед верил, что я сделаю все правильно и быстро, без хныканья…Он верил в меня…

Дед Коля думал: упасть резко на проволоку и надеяться, что осколки пролетят мимо, или попробовать медленно двинуться назад по миллиметру?

Первый вариант был опасен тем, что взрыв будет точно, а осколки не только убьют или ранят его, но могут попасть и в меня. Я знаю, он думал только обо мне… Во втором варианте был шанс… Стараясь делать совсем короткие вдох и выдох, дедушка медленно подставил ладонь рядом с животом. Он почувствовал, как прикоснулась проволока-змея…Втянул сначала в себя живот и лишь потом начал осторожно и тихо отклоняться назад … По миллиметру стал двигаться. Проволока, словно прилипнув к животу, следовала за ним … Ее остановила подставленная ладонь…Это он мне потом все рассказывал, как в кино было…

Читайте также: Он покинул свой дом навсегда, или Судьба переселенца

Когда дедушка подошел ко мне, он радостно удивился, что я не просто лег на землю, но и прикрыл голову руками. Хотя сам учил меня этому раньше. Так я прикрывал голову на заднем сидении в машине, когда мы с ним мчались из Луганска к Станице Луганской, убегая от разрывов мин.

— Молодец, Ярик! Мужик! – крикнул дед. А когда я непонятно почему расплакался, сказал мне свои слова заветные: это еще не самое страшное в жизни… Мужики не плачут! Он даже станцевал лезгинку. Это у него тоже привычка такая. Когда во второй раз ночью нас все-таки пропустили через границу, он тоже лезгинку танцевал… А люди вокруг смеялись…

Мы обошли проволоку и вышли на железнодорожную колею.

Читайте также: Виктор Исаев, «Доктор Неболит» - уникальный врач-переселенец из Донецка, возглавивший областной хоспис в Закарпатье

Мужики тоже плачут?

Я заболел… Когда дед Коля узнал, что у меня очень мало лейкоцитов (по анализу крови) и что это может быть страшной болезнью, он примчался ко мне за полдня. Как на вертолете. Ему только в очереди на КПП надо стоять 5-6 часов. Не знаю, как он так быстро… Привез дедушка деньги, лекарства, еду всякую, овощи, фрукты… В Брянке мало лекарств в аптеках, да и на платный анализ пришлось ехать в Стаханов. Подтвердится страшный диагноз, не подтвердится?

Дед нервничал на скамейке в коридоре. Вставал, ходил туда-сюда. Снова садился и молчал… Мы с мамой были в кабинете. Результат объявляют через час. Вот доктор сказал маме – количество лейкоцитов уже… 4,6… Я сразу выскочил в коридор обрадовать деда, крича на ходу эти цифры. А дед вместо того чтобы обрадоваться и засмеяться от радости, вдруг заплакал.

Первый раз я видел, чтобы мой боевой дед плакал. Под обстрелами, на растяжках не ойкал и не боялся. А тут заплакал. Странно… Я его погладил по белой голове и сказал его слова: «Это еще не самое страшное в жизни. Так?»

Читайте также: Как у смерти за пазухой (рассказ переселенца-возвращенца)

Теги новостей: